Quando eu estiver mais triste
mas triste de não ter jeito,
quando atormentados morcegos –
um no cérebro outro no peito –
me apunhalarem de asas
e me cobrirem de cinza,
vem ensaiando de leve
leve linguagem de flores.

Traze-me a cor arroxeada daquela montanha –
lembra? que cantaste num poema.
Traze-me um pouco de mar
ensaiando-se em acalanto
na líquida ternura que tanto já me embalou.

Meu velho poeta canta um canto
que me adormeça nem que seja de mentira.

Olga Savary