Esboço agora
gestos que não são meus.
Palavras absurdas
põem curvas nos lábios.
Há ainda na face
o rictus de um sorriso
que se foi há muito tempo.
São restos de sonhos
não sonhados por inteiro.
São sobras da mortalha
que alguém se fartou de tecer
cansada pela espera.