Passo o tempo a olhar,
a folha em forma de concha,
que sustenta os pingos da chuva,
até quarenta e três.
Depois, pesada,
derrama os pingos de uma vez
na terra encharcada...

Como menino a brincar na bica
a folha repete o gesto,
enquanto estou por perto...

No vai e vem do verde, ouço
os quarenta e três conselhos
que o pensamento dita,
e vou anotando à tinta,
no papel vermelho
que a chuva insiste em manchar...