O prazer do difícil tem secado
a seiva em minhas veias.
A alegria espontânea se foi.
O fogo esfria no coração.
Algo mantém cerceado
meu potro,
como se o divino passo
já não lembrasse o Olimpo,
a asa, o espaço,
sob o chicote, trêmulo, prostrado,
e carregasse pedras.

Diabos levem
as peças de teatro que se escrevem
com cinqüenta montagens e cenários,
o mundo de patifes e de otários,
e a guerra cotidiana com seu gado,
afazer de teatro, afã de gente,
juro que antes que a aurora se apresente
eu descubro a cancela e abro o cadeado.


William B. Yeats