Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.
Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.
Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.
E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar

Em frente à casa velha
de porta e janelas faceando a rua
um velho fumega seu palheiro.
Hospitaleiro e sem alarde,
soa na capela pacífica
o sino da tarde.

Em alguma estação distante,
à esta hora, um trem retorna
e traz o viajante
para os braços da amada.
No telhado corado
à luz da tardinha,
um sabiá arremata seu canto.

Morrem longe
o rumor alegre de fim de feira
e o murmúrio afanoso
do lavrador na aldeia.

Tudo é lida e vagar,
repouso e fadiga,
lanço de escada,
patamar...

Por que então, ó meu Deus,
não dorme nunca em meu peito,
esta alma desassossegada?

o silêncio tem a espessura das papoulas murchas
e os objectos parecem aproximar-se do sono
inclinam-se para o lado onde se situam os moinhos
as ermidas
os bosques diluídos
o nítido ladrar dos cães
que horas serão para lá desta fotografia?
com uma grande angular circundo o mosteiro ao morrer do dia
perto dos jardins cheira a laranjas orvalhadas em tua respiração
tenho uma iluminação de astros rebentando do arco-íris da noite
quando abro o diafragma todo para as linhas oblíquas do rosto em telha quase rubra
o dia desaguou ao fundo das ruas desertas
apresso o passo debaixo do voo das aves
recolho o olhar
onde um fauno vem beber a nocturna nudez das aves

Al Berto

Raio branco e sonoro de sol
atravessa a vidraça.
Iridescente bemol.

Arpejos de Gounod
crescem nas veias.
O sopro do vento
acende luzes
nos postes da vila.
Anjos em cortejo
dobram os joelhos
em nuvens de espuma.
Os olhos do dia
pestanejam em abandono.
Anoitece!

Sei que despertei e que ainda durmo. O meu corpo antigo, moído de eu viver diz-me que é cedo ainda… Sinto-me febril de longe. Peso-me, não sei porquê… Num torpor lúcido, pesadamente incorpóreo, estagno, entre o sono e a vigília, num sonho que é uma sombra de sonhar. Minha atenção bóia entre dois mundos e vê cegamente a profundeza de um mar e a profundeza de um céu; e estas profundezas interpenetram-se, misturam-se, e eu não sei onde estou nem o que sonho.
Um vento de sombras sopra cinzas de propósitos mortos sobre o que eu sou de desperto. Caio de um firmamento desconhecido um orvalho morno de tédio. Uma grande angústia inerte manuseia-me a alma por dentro e, incerta, altera-me, como a brisa aos perfis das copas. Na alcova mórbida e morna a antemanhã de lá fora é apenas um hálito de penumbra. Sou todo confusão quieta… para que há-de um dia raiar?...
Custa-me o saber que ele raiará, como se fosse um esforço meu que houvesse de o fazer aparecer.
Com uma lentidão confusa acalmo. Entorpeço-me. Bóio no ar, entre velar e dormir, e uma outra espécie de realidade surge, e eu em meio dela, não sei de que onde que não é este…


Bernardo Soares

O vento de agosto desprendia fuligem das telhas,
que caia no chão de tijolo, coberto de rubra cera.
A um canto da cozinha, o fogão reinava absoluto,
pleno da luz do fogo na sua alma enfumaçada.
Na pele, a cobertura de negror de luto.

A lenha já queimada jazia em carvão incandescente,
sem chama, brasa apenas, e estalava, estalava.
Um cinzeiro farto e aconchegante as abrigava.
O tacho na chapa quente segurava a colher de pau,
cansada de mexer e remexer o doce de goiaba.

Havia ainda o café no bule, o leite requentado.
O aroma da carne assada impregnava o casarão.
Do teto, em cordões, pendia a carne de porco,
por meses e meses, em demorada defumação.

Era cálida a tarde de inverno naquela cozinha.
Era silencioso o descansar do fermento na massa do pão.
Era de silêncio também a espera no meu coração,
pelo amor que se consumia sem chama, como o carvão.

Quero a face pacificada
dos anjos tocando harpa
ou do boi apascentado no pasto.
O ricto da dor
e o sulco da lágrima
têm texturas de aço.

Dá-me tua mão:
Vou agora lhe contar
como entrei no inexpressivo
que sempre foi a minha busca cega e secreta
De como entrei
naquilo que existe entre o número um e o número dois
de como vi a linha de mistério e fogo,
que é a linha sub-reptícia.
Entre duas notas musicais existe uma nota,
entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam
existe um intervalo de espaço,
existe um sentir que é entre o sentir
-nos interstícios da matéria primordial
está a linha de mistério e fogo
que é a respiração do mundo
e a respiração contínua do mundo
é aquilo que ouvimos e chamamos de silêncio
e nesse silêncio profundo se esconde
minha imensa vontade de gritar.

Clarice Lispector

Cai a pluma
rítmico suspense do sinistro
nas espumas primordiais
de onde há pouco sobressaltara seu delírio
a um cimo fenescido
pela neutralidade idêntica do abismo.

Mallarmé

"O coração, se pudesse pensar, pararia."

Bernardo Soares (Fernando Pessoa)

O quarto ficava à direita
da casa grande(o segundo de quem
passava pelos corredores).

Sua janela imensa
( que parecia descer do céu),
abria-se para a varanda úmida,
com beirais de lambrequins
em rococó
e muitas samambaias,
num sombrio painel.

Não sei dizer
se as paredes do quarto
eram altas demais,
ou se o teto ficava
muito distante do chão.
Só me lembro
do tamanho do medo
nas noites de extrema escuridão.