Assombra-me esse poema silencioso
que chega à porta do pensamento
(como envelope sem endereço)
e implora asilo.

Insinua-se na ponta do lápis
e a palavra, sua mensageira,
a intuir,
vacila um pouco prosa,
um pouco rosa,
sutil e reticente
como a sarça que arde
sem se consumir.

Que lugar é este
que vem buscar meu sono
e me leva para aquela planura,
onde longe e longe
um fogo pede sustento?

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca,
tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência,
essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Tive um pouco de amor na mão aberta.
Quis com ele construir uma mesa,
uma jarra,
um assobio de perturbar fantasmas.
Abriram-me os dedos:
caiu no chão
um montão de palavras inabitáveis.

Egito Gonçalves.