SENSÍVEL

                            

Ficaste em mim,

não nas mãos

que não mais te sustentam,

mas nos gestos que faço.

Não nos abraços

que não mais te enlaçam,

Mas no frêmito.

Ficaste em mim,

não nos beijos,

que já não me aquecem,

mas nas palavras

que entremeiam os lábios.

Não no olhar,

(tinhas a face sempre velada),

mas na fotografia

que imprimiste na alma,

hoje esfacelada.

Ficaste em mim

e eu consigo tocar-te,

(mesmo depois da partida)

como o mutilado que toca as flores

e sente-lhes as formas e as cores

mesmo depois do membro amputado.

ALBERGUE

No canto direito do quarto,

onde as linhas da parede

de cruzam,

uma etérea aranha

teceu ardilosa teia.

Ordeno os fios

no meu inconsciente

e construo com eles um castelo

da espessura da pétala da papoula,

onde,

temerariamente,

abrigo a insensatez da espera.

CORPO E ALMA

Ao contrário dos outros homens

em que as almas habitam o corpo,

nele era diferente.

Seu espírito era senhorio da carne.

E quem ficasse atento

à sua passagem,

poderia sentir o flanar de asas

em lugar de gestos;

compassos de música

em lugar de passos,

versos locando palavras.

PERMANÊNCIA

Tu me disseste que virias

Com sinais no sol e cercanias

Troar nas ondas e no mar.

Tu me preveniste do medo

Pois numa nuvem em degredo

virias para governar.

Por sete vezes pus-me ao alto

a olhar para o Oriente

E num mergulho consciente,

Aplainei soberba e orgulho

Fiz-me vale, fiz-me sombra

Vesti-me da noite escura

Quando não ouvi o teu troar.

Esperei-te então, mais atento

Na brisa púrpura do advento

E não te ouvi, por sobre o vento

Num murmúrio a caminhar.

Vaguei sem lenitivo

Entre cegos e mendigos

Prostitutas e perdição

Vi a fome e a violência,

O vício a truculência

A angústia e a solidão

Vi justos em calvários

Pecadores em altares

Inocentes na prisão.

Vaguei outra vez por noite escura

E doeu-me na carne a secura,

Dos olhos tristes do meu irmão.

Foi então que num lampejo

Atendendo ao meu desejo

Deste à espera um sentido

E revelaste que entre as agruras,

Mesmo na noite escura,

Nunca havias partido

ODE À CHUVA

                                              

Nem Mozart ou Bach

comporiam com maestria

esta melodia andante

na hora morta da madrugada

quando tudo silencia.

Semínimas de cristais

batem na pingadeira

e uma insistente colcheia

malha a calha,

como se o compositor

dormisse os pés nos pedais.

Não há virtuose

(Händell ou Chopin)

capaz de despertar pássaros

com tamanha suavidade,

como esta música

que solfeja a chuva

e arpeja a noite,

acordando a manhã.